Quando ainda passava férias com a família, era o meu escape de eleição. Não sou muito de ir à praia e muito menos ler na praia. O sol intenso cansa-me demasiado os olhos para que eu os possa ocupar nas minhas leituras.
Dos meus 12 aos 16/17 anos lembro-me que lia muito. Uma média de 1 a 2 livros por semana no verão. Lembro-me que livros mais pequenos conseguia-os ler de ponta a ponta numa tarde. Assim que fechava um livro, abria um novo... Uma Aventura, Arrepios e outros tantos livros passaram nas minhas mãos. Com o passar da idade deixei os livros de aventura de lado, passei a livros mais complexos, mais verídicos. Adorava livros baseados em histórias reais e tinha um fascíneo mórbido por todas as histórias que incluíssem vicíados em droga...
Tempos de rebeldia!
De todos os livros, lembro de um que a V. me ofereceu, por alturas do secundário. Chamava-se "A Noite das nossas consciências", um compêndio de histórias reais. Pedofilia, violência doméstica, crimes... Histórias que me prendiam, me fizeram ver que o mundo não é nada cor-de-rosa. Nunca mais esqueci o livro.
Também não esqueci o que um professor nosso disse "Quem oferece um livro é porque conhece muito bem a pessoa a quem o vai oferecer". Verdade ou não, não sei. Sei que ela acertou na muche quando escolheu aquele para mim.
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